Nous arrivons dans la maison des Silva trempées, boueuses, épuisées. Nous étendons notre linge
sur les cloisons ajourées de la pièce commune, dans l'illusion qu'il sèchera un jour. En fait, il se contentera
d'imprimer l'odeur de la fumée de bois. Emmitouflées dans ce qu'on peut trouver de sec, nous regardons
un film avec les enfants, accompagnées par le chant des grenouille.